Secondo anno, Bologna, 1 agosto 1992
LE ANTIGONI DELLA TERRA

PIAZZA MAGGIORE
testo di Bruno Tognolini e Marco Baliani

INDICE

Primo quadro: LA CITTA'

Secondo quadro: EDIPO E TIRESIA

Terzo quadro: ANTIGONE

Quarto quadro: IL GIARDINO DEI NOMI

Il testo per Piazza Maggiore è stato scritto da Marco Baliani e da me: in parte scegliendo e riadattando frammenti delle più diverse origini (brani letterari scelti da attori e drammaturghi per le dieci piazze, frammenti dall'Antigone dello scorso anno, un brano scritto per noi da un medico, e così via), e in parte con scritture originali. Lo hanno letto con cura, e arricchito, Gigi Dall'Aglio e Renato Carpinteri, i due attori che hanno dato voce a Edipo e Tiresia. L'apparato delle didascalie è veloce e funzionale, come è d'uso per testi nati come supporto di memoria per un processo teatrale più largo di loro. Con candore neofita, Marco ed io eravamo convinti che il finale del dialogo di Edipo e Tiresia avrebbe fatto saltare la Piazza. Non è accaduto. Solo per tangentopoli, dovevano passare ancora diversi anni.


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Primo Quadro: LA CITTA'

Ogni gruppo converge in Piazza Maggiore dalla sua ultima piazzetta, e si ferma tra la folla nel suo sito prefissato. Lì assume la posizione "EPITAFFIO" (foto di gruppo), e la tiene finché tutti siano arrivati dalle piazze. A quel punto tutti cominciano a ripetere il frammento della poesia di Padre Turoldo, sfasati a canone, due volte.

A un segnale (il primo cambio di luci), i DIECI ARALDI delle piazzette scalano di corsa la collina suonando le "troccole", e disponendosi in cerchio a diverse altezze, rivolti verso il pubblico. Lì cominciano a dire i brani di "informazione" sulle 10 stragi che avevano recitato in ogni piazza. Parlano insieme e con effetto "cacofonico", ma un ANGELO MICROFONISTA corre intorno dall'uno all'altro, avvicinando il microfono che porta celato sulla punta d'un'ala, e cogliendo brani brevi e casuali dei loro racconti.

Al segnale sonoro delle troccole i gruppi si dirigono lentamente verso la collina, abbandonando dove stanno le loro insegne (ruota, carri, etc.: tranne uno dei due alberi, che viene portato alle falde della collina), e circondano la base della terra con una fila continua. Quando gli ARALDI e le loro troccole tacciono, tutti i cento attori salgono sulla collina e parte la prima danza ("SLOW MOTION").

Al termine della SLOW MOTION i cento attori si dividono in due gruppi ed occupano i siti del CORO, in basso sui due crinali che guardano Palazzo Re Enzo e San Petronio; il gruppo delle DONNE DELLA TERRA è mescolato al semicoro di Re Enzo, e il piano alto della collina è sgombro.

Salgono i TEDOFORI con le loro fiaccole, e prendono posto sulle due "Acropoli" che si ergono nei lati verso Palazzo D'Accursio e il Pavaglione. Salgono e prendono il centro della collina anche l'ANGELO MICROFONISTA e l'ARALDO, che annuncia Edipo.

ARALDO
Cittadini, ascoltate!
Vi narraremo la storia di re Edipo, dell'indovino Tiresia, e della peste.
Quest'uomo, che qui vedete in cima alla sua rocca, è Edipo, re di Tebe.
Nasconde un segreto, un crimine che lui stesso ignora: da esso è nata una catena di mali, un morbo che ha contagiato di peste la città.
Ora Edipo si guarda intorno, sgomento. E' un buon re, e vorrebbe sanare il suo stato.
Ascoltate cosa ha da dire.

I CORNI eseguono il Tema di Edipo, che sale la collina ed occupa la sua Acropoli.


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Secondo Quadro: EDIPO E TIRESIA

Edipo parla. I due SEMICORI, seduti nelle loro posizioni sui due versanti, lo guardano.


EDIPO
Mi guardo intorno dall'alba al tramonto. Guardo le torri, le mura, le case: i vicoli che si perdono nella campagna. Non passa giorno che bande di briganti non vadano in giro a saccheggiare, impuniti, protetti dalla paura dei molti. Io non so quanti morti, quanti uomini schiacciati come mosche abbiano visto ormai questi miei occhi.
Eppure ovunque, la città è silenziosa, e immobile.
La malattia si sparge veloce, insegue, afferra i corpi, li infetta: i raggiunti dal morbo vengono presi da dimenticanza, di sè e degli altri. La malattia costringe gli abitanti ad una solitudine da assenti, rompe le associazioni usuali, orazioni, banchetti, sorellanze: a nulla servono torri o piazze o navi, se dentro insieme non vi abitano gli uomini.
Molti pensano che l'epidemia si fermi da sola e che loro saranno, con le loro famiglie, risparmiati. Di conseguenza non si sentono obbligati a far nulla.
Per loro la peste è una spiacevole visitatrice, che se ne andrà com'è venuta. Spaventati ma non disperati, non è ancor giunto per loro il momento in cui la peste appare come la forma stessa della loro vita, camminando accanto ai lamenti come se questi fossero il naturale linguaggio degli uomini.
Almeno adesso la situazione è chiara: il flagello riguarda tutti.
La morte ha fatto il nido in tutti i nostri orologi: continuano a fermarsi, ad ogni rombo. Ed ogni volta la città sussulta, e il sole trema in cielo: è sempre orribile, come la prima volta.
Ma più del rombo mi sgomenta il silenzio in cui esso, per molti, si è mutato.
Vedo i miei cittadini provare la sofferenza di tutti i prigionieri, di tutti gli esiliati, che è vivere con una memoria che non serve a nulla.
Ci mettiamo allora a nutrire il nostro male di segni sconcertanti, a cui aggrapparci: una rugiada all'alba, un volo d'uccelli, tre colline. E l'albero prediletto, che nel centro ricomponga un paesaggio da guardare, e guardando chiamare nostro, terra, casa.
Ma l'albero a cui siete abbracciati, laggiù, è spoglio, le sue radici recise, e tutte le foglie, il popolo, il popolo intero è malato.
Io sono il re di un popolo malato. Voi piangete voi stessi, e i vostri cari: io, re e governante, piango voi, me, e lo stato.
Io devo sapere a che punto è il contagio, fin dove ha morso nel cuore del paese.
Da governante ho mandato a chiamare un uomo saggio, un uomo che sa molto, e che può e deve parlare. E' Tiresia, conoscete il suo nome.
A lui ho chiesto di narrare apertamente la natura del male, le sue forme e le sue fonti, lo stato di diffusione e le difese.
Questa peste è un'assassina cieca, e occorre intera la chiaroveggenza del regno, per stanarla.


I CORNI intonano il TEMA DI TIRESIA, e l'Indovino appare sulla sua Acropoli. Parte il contrasto. Tutti gli attori del CORO, seduti nei due versanti, ruotano il busto guardando ora l'uno ora l'altro dei due contrastanti.

Il CORO interverrà con due battute, dette da cinque CORIFEI: i due SEMICORI si alzano, fanno qualche passo verso l'interlocutore "lanciando" il loro CORIFEO, che corre per un breve tratto, si ferma davanti all'ANGELO MICROFONISTA, e parla.

Di tanto in tanto, alcune tra le dodici DONNE DELLA TERRA si alzano, raccolgono terra nei grembiali, e la accumulano su un piccolo tumulo su cui siederà alla fine ANTIGONE VECCHIA.

Subito dopo il tema eseguito dai CORNI, Tiresia risponde: e parte il dialogo.


TIRESIA
Io so cos'è la peste. Conosco la malattia che ha fatto il nido nel corpo della nostra città. I corpi non hanno coscienza della malattia, ma sentimento del male, difesa e memoria.
Intendi: la difesa viene disposta in questo modo. Se un ente estraneo al corpo ha superato le sue frontiere ed è penetrato all'interno, e lì ha fatto il nido, portando malattia, occorre innanzitutto che il corpo scorga, e riconosca come straniero questo ente. La prima azione è dunque un riconoscimento. Fatto ciò, se il corpo è sano, appresta ed invia anticorpi, potenti forze che assalgono l'agente di malattia e lo distruggono.
Il corpo ricorderà questa battaglia: ogni volta che quel nemico tornerà, sarà già pronto. E' questa la memoria del male che i corpi degli uomini hanno edificato nel corso di migliaia di anni, al costo di migliaia di morti.
Ma attento: tutto ciò avviene quando il corpo è sano. Se il corpo è debole, provato da altre battaglie, il riconoscimento e la memoria non basteranno più. Gli anticorpi e gli agenti del male combatteranno a forze pari, in equilibrio come sopra una bilancia. Se la bilancia pende dalla parte del male, si avrà la morte. Se invece indugia nell'equilibrio, si avrà convivenza con la malattia, stato di male continuo, e non mortale.
E' questa abitudine al male, il peggiore dei mali. Ciò che un tempo pareva abominio, diviene natura, come la pioggia che occorre sopportare.
Questo è il momento delle medicine. I corpi non sono soli, nella lotta: sul piatto della bilancia può esser posto un rimedio che rompa l'equilibrio, che aiuti il corpo a riguadagnare la sua casa.
E infine intendi: né riconoscimento né memoria, né forza né debolezza del corpo ha mai effetto su quel male micidiale che è il tumore.
La cellula del tumore è carne nostra, non può essere riconosciuta come straniera, e il corpo non l'assale. E' una cellula che smette di obbedire ai compiti per cui era stata istituita, e che sviluppa in forma immane una sola capacità: riprodurre se stessa. Si riproduce alla velocità del sogno, utilizzando tutte le forze che possiede, e via via tutte quelle che l'intero corpo produce per la sua stessa vita.
Il corpo allora vive al solo scopo di nutrire questo nuovo se stesso assassino, e infine muore, svuotato di energia.
Tu ed io abbiamo veduto tante guerre: ma sappi che nessuna è mai stata pari, in orrore, a queste spietate che abbiamo sotto gli occhi.


EDIPO
Tutto questo lo vedo da me, ognuno può constatare l'assalto della malattia.
Ma ora, qui, davanti alle rovine delle mura, davanti ai lutti che reclamano sempre nuove lacrime ai funerali, identiche cerimonie, tragiche pantomime di pagliacci davanti a cataste di morti: no, davanti a questo, Tiresia, le parole devono suonare chiare alle orecchie.
Qui è in gioco la salvezza dello Stato, la mia e la tua e quella di tutti.
Dì quello che vedi e che sai. Esiste ancora medicina che possa guarirci?
C'è una via di purificazione dal contagio?
Rispondi.


TIRESIA
Io so qual'è la medicina che tu cerchi, e so dove si trova.
Il suo nome è verità.
La sua dimora non è nella cosa in sé, ma nello sguardo, sotto gli occhi di tutti.
Prestami ascolto. Un giorno un cammelliere, per sfuggire a una banda di predoni, si gettò in un pozzo. Ma alla superficie dell'acqua un altro pericolo lo attendeva: la gola aperta di un mostro. L'uomo allora si aggrappò a un arbusto che l'umidità aveva generato tra le pietre: ma vennnero fuori due grossi topi, e incominciarono a rosicchiargli i rami tra le dita.
Tutto gli sembrava perduto, non c'era via di scampo. In quel momento il cammelliere guardò l'arbusto che stringeva nella mano, e vide che era una pianta di fragole, e che portava, vicinissimi a sè, alcuni frutti. Allungò il braccio, li colse, e li mangiò.
La verità è sotto i nostri occhi, evidente come una fragola rossa. E' sul ciglio del baratro. Non sorge repentina, è già lì da tempo. Devo dirti altro?


CORO

PRIMO CORIFEO
Di cosa andate parlando, lassù? Le vostre parole ci indicano a dito una verità grande e vuota come il cielo.
Guardateci, quaggiù. Abbiamo condotto quest'albero dalle contrade più lontane, e le nostre braccia non ancora per molto riusciranno a sostenerlo.
Si racconta che una volta un albero come questo, senza radici, fu piantato in una terra, resa fertile dalla memoria dei numerosi che si ostinarono a cercare il vero; e che l'albero d'improvviso germogliò.
Sappiamo che questa è solo una storia, e che questo è un albero secco: ma oggi noi non abbiamo altro. Per questo siamo qui.

SECONDO CORIFEO
Se non ci è dato di sapere la verità, dateci la certezza di cercarla, ovunque essa si trovi.
Noi siamo smarriti, confusi. La peste ci atterrisce. Ci chiudiamo nelle case, a finestre sprangate. C'è della gente che, dalla paura, perde persino la memoria.
Si potrebbero disegnare nuove mappe, indicando le strade e le piazze coi nomi dei morti caduti, strage dopo strage, giorno dopo giorno. Noi siamo pietre, e la peste è l'architetto.

TERZO CORIFEO
Ci stanno facendo credere che questa è la realtà, ma io tengo forte le mia dita incrociate e mi riempio di pizzicotti per svegliarmi da questo incubo, che non ha mai fine.
La mia speranza è quest'albero sradicato. E' secco, ma è quello che ho. Deve fiorire.
Tocca a te, Edipo, mostrarci che è ancora possibile. Che anche la terra non è secca, che le fondamenta delle mura sono pronte ad accogliere i nostri morti pacificati, lucenti, freschi e lavati con quella verità che ora solo tu devi cercare.
Cosa farai? Parla!
O crederemo a quello che si dice, che qui viveva un demonio costruttore di enigmi, e che fuggì spaventato da un uomo più diabolico di lui...


EDIPO
No! Il nostro mondo non può essere un inferno.
Voglio una sguardo lucido e profondo, che porti alla luce tutto il futuro che è rimasto nascosto nei segni, negli atti e nelle opere del nostro passato.
C'è un tempo in cui non succede altro che morire, e poi arriva un giorno che dura da solo dodici anni. Un giorno in cui finalmente nutrirsi di ciò che diventiamo: e diventare.
Tiresia, rivela ciò che sai!
Fai della verità un racconto chiaro, che spieghi la peste, che nutra la terra, che riveli le cause di ogni male.


TIRESIA
Io parlo con i morti al pomeriggio, quando per tutti c'è troppo caldo per capire.
Mi portano sempre la stessa notizia, mi leggono sempre lo stesso giornale. Vuoi sapere qual'è la verita?
Sempre quella: sono morti per mano di assassini.
E gli assassini vivono impuniti.
E i cadaveri giacciono insepolti.
E da questo nasce la peste.
Ed è vero, ed è mille volte vero per ognuno dei mille che non parla.
Vedi dove sei giunto? Non ti basta?
Quello che senti arrivare è il tuo destino.


EDIPO
Non t'immischiare nel mio destino, veggente. Non ti ho chiesto di farmi le carte, ti ho comandato di purificare la città.
Tu parli di delitti: che delitti? Se si tratta soltanto di delitti, si ricerchino allora gli assassini.
Chiunque di voi sappia chi ha ucciso, io ordino che riveli ogni cosa a me. Se ha paura, sollevi dall'accusa se stesso: non soffrirà alcun altro danno, potrà andarsene indenne dal paese. Se qualcuno poi sa che l'assassino è un altro, o di un altro paese, non taccia: gli darò una ricompensa, e vi aggiungerò la mia gratitudine. Ma se voi tacerete, se qualcuno, temendo per una persona cara o per se stesso, tenterà di eludere il bando, sappia da me cosa farò in tal caso: ordino che nessuno in questa terra, su cui ho dominio e trono, accolga mai quest'uomo, chiunque sia, né gli rivolga parola, né lo renda partecipe di preghiere o sacrifici agli dei, né gli offra acque lustrali. Ma tutti lo caccino dalle loro case, poiché è lui che contamina lo stato.


CORO

QUARTO CORIFEO
No! Non abbiamo più pazienza per gli editti. Non vogliamo più sentire proclami regali, leggi speciali, bandi che non bandiscono che l'aria, la nostra aria, e risparmiano la peste.
Abbiamo sopportate mostruose cose tra noi dicendole insopportabili, scrutando sorrisi di condiscendenza sul volto dei nostri assassini.
Ora non è più tempo. Le nostre braccia sono stanche, l'albero è più pesante ogni momento.

QUINTO CORIFEO
Io chiedo che come prevede la legge vengano nominati i colpevoli.
Che la verità da tutti conosciuta venga risolta senza enigmi, e per intero.
Tu sai, Cieco.
Quindi parla per noi.
Parla dell'amore che bisogna strappare e mangiare.
Comanda che tempo non c'è, che per sempre tutto se non si vince ritornerà.
Dì come li hanno uccisi e i nomi dei nemici.


TIRESIA
Io so i nomi dei nemici.
Io so i nomi dei responsabili di questa che viene chiamata peste.
Io so i nomi dei responsabili della prima strage, e di tutte le altre stragi dopo quella, in cui trovarono morte uomini presi dal mazzo alla rinfusa.
Io so quando e perché questa sciagura ci ha colti. L'ho vista nascere, crescere, mutare denti e aspetto, tentare forme nuove e peggiori, fino a questa matura e possente della peste.
Io so i nomi dei responsabili di questo.
E so perché questo sapere non germoglia.
Io dico che senza saperlo voi tutti tenete i rapporti più stretti con le abitudini più turpi.
Il vostro piccolo potere quotidiano vi rende ciechi.
Voi vedete, ma non vi accorgete più in quale sciagura vi trovate, come vivete, insieme a chi abitate.
Ma se un giorno un brandello di verità venisse ripetuto nei templi, nelle assemblee, nelle piazze davanti a tutti come ora: allora sentite qual'è la profezia.
La verità diventerà catastrofe, inarrestabile risalirà la china fino ad altezze vietate, a nomi impronunciabili.
In quel momento roderà le fondamenta dello stato.
E cadrà il re.


Esplode il suono delle troccole, e tutto il CORO occupa l'intera collina, eseguendo la "DANZA DELLA TERRA". Alla fine si blocca in una posizione di attesa, guardando Edipo, che riprende la parola per la sua ultima battuta.


EDIPO
Hai parlato, indovino, e ti ho sentito.
Hai parlato per mio ordine, e ho ascoltato.
Ora ascoltate voi.
Due strade rimangono a un uomo, e a un re che governa il suo stato, a questo punto.
La prima è la strada del re.
Non crederò una sola parola di quanto abbiamo sentito.
Ritorcerò l'accusa sull'accusatore.
Mi stupirò, con formule rituali, che tutto salti fuori proprio adesso.
Denuncerò un complotto, contro di me e il mio regno.
Denuncerò questo cieco ciarlatore, ordinerò alle mie guardie di sorvegliare i giudici, i templi, le piazze: ovunque possa annidarsi uno che indaghi, quello sarà nemico dello stato.
Il regno vivrà nella peste, ma vivrà.
La seconda è la strada dell'uomo.
E' quella che io comunque prenderò.
Crederò alla verità del veggente, che ha visto ed ha parlato, come deve.
Da lì m'incamminerò, e andrò avanti, senza fermarmi più davanti a nulla.
I vostri morti avranno sepoltura. Faremo i nomi dei loro assassini. La terra fresca della verità coprirà finalmente i loro corpi. Poi si leverà il vento, e il contagio della peste svanirà.
Ma avete sentito l'indovino.
Noi scopriremo insieme cose atroci.
Se Edipo apre l'istruttoria contro Edipo, se è lo stato che smaschera lo stato, non è Edipo, è lo stato che crolla.
O quella parte di stato che fu sua. Che non è poca, vi assicuro, non è poca.
Io sono pronto.
Voi siete pronti a questo?
Lo stato verrà guarito, e crollerà.
O gli sarà amputata parte grande del corpo.
Credete che la parte restante sia capace, ora, di ricreare un nuovo corpo?
Credete che questo corpo sarà sano?
Avete le pietre, gli uomini, il progetto, necessari a riedificare una città?
Li avete ORA?

La domanda cade in un lungo silenzio, il CORO è impietrito. Esplode improvviso il fragore delle TROCCOLE: il CORO si scuote e riprende, più violenta, la DANZA DELLA TERRA, fino a bloccarsi nell'ultima posizione "accucciata".


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Terzo Quadro: ANTIGONE

Otto lentissimi colpi di un tamburo di legno scandiscono il tempo, mentre tre seguipersona cercano ANTIGONE VECCHIA tra la folla, sul sagrato di San Petronio. Le DONNE DELLA TERRA si levano dal CORO, attraversano la collina, discendono, aprono la folla, le vanno incontro. Intanto tutti i cento attori si stendono sulla terra, per tutta la superficie della collina: è il TAPPETO DEI MORTI.

Mentre i CORNI eseguono il TEMA DI ANTIGONE, il gruppo delle DONNE guida e sostiene la vecchia che sale lentamente la collina, offrendole la terra nei grembiali perché la sparga sui morti. Poi cadono a loro volta e ANTIGONE, camminando sui morti, raggiunge da sola il suo sito, sul bordo della collina che guarda Palazzo Re Enzo, vicino al tumulo che le stesse DONNE DELLA TERRA avevano costruito per lei dall'inizio. Lì parla.


ANTIGONE VECCHIA
Negli anni della mia vita, le vittime innocenti
hanno coperto di corpi i continenti.
E potrei farvi piangere, saprei farvi gridare,
ma non serve al difficile lavoro che abbiamo da fare.
Non è di vinti, non è di vincitori:
è solo lavoro nostro trasformare
questa terra devastata
in giardino di nomi e di memoria.

Io, Antigone, quando ero ragazza principessa,
ho trasgredito la legge dello stato.
Il re vietava di seppellire mio fratello,
Polinice, che fosse lasciato in pasto ai cani.
Andai di notte nel campo di battaglia,
e sparsi sul quel corpo derelitto
il mio primo pugno di terra.
Soltanto questo: e poi fui messa a morte.
Ma il mio compito ormai era stato scritto,
incancellabile sulla terra, e nessun re,
nessun re mi poteva più fermare.

Sono morta e rinata molte volte, da quei giorni lontani.
Ho camminato i sette angoli del mondo.
Sono stata dovunque ci sia un morto insepolto,
e dovunque ci sia un re che dice: sia dato ai cani.
Dovunque di quel morire non sia detta
intera la verità.

Gridiamo: "amore!",
gridiamo forte: "amore!",
che risuoni come un tuono nelle orecchie!
C'è un ragazzo, un candido morto appassionato,
che vive dentro quel grido.

Ho camminato le terre del mondo: ancora mali,
antichi mali, moltitudine di mali sconfinata.
Morti incessanti che galleggiano sui fiumi.
Mi apparivano tutti in trasparenza.
Non c'era oblio, non c'era lapide o menzogna
che potesse nasconderli ai miei occhi.
Loro, qui con noi,
qui,
che sognano, che guardano qui,
che aspettano.
Hanno pazienza, i morti.

Questo non è tempo dei vivi,
questo è il tempo del tempo,
eternità del tempo.
Tempo dei morti in cammino per tutte le strade,
per i sentieri dei campi, per i deserti.
Ognuno a cercare una casa, un familiare, un amico,
ognuno a cercare la bandiera
in cui aveva creduto.


I morti non sono morti,
e i vivi non sono vivi.
Non ci sono che uccisi e assassini.
Non un metro solo di terra
che non porti l'impronta di una vittima,
la sagoma nera di uno caduto sotto la clava
o schiacciato come un cane sull'asfalto,
e le montagne sono pietrificate,
e la polvere è cenere, dovunque.

Che non si alzi il vento,
che non si alzi il vento, uomini!
Perchè avrete nella gola la cenere
dei vostri uccisi.

(Padre Turoldo)

Guardatevi attorno.
Chi ha detto che non si vive senza giustizia?
Ci si vive benissimo.
Chi ha detto che non si vive senza lapidi?
Ci si vive benissimo.
Tutto ciò in cui credevo è stato ucciso.
Con enorme fatica son riuscita
a conservare nella memoria,
ripetendoli ogni giorno come in una preghiera,
il nome di Polinice,
e tutti i nomi dei morti di ogni strage.
Ci sarà una generazione che potrà
guardarsi intorno, con una mano sulla fronte,
e dire piano: ecco, è stato fatto.
Voglio credere che questa generazione sia la vostra.

Custoditeli bene, i vostri morti,
custodite la loro forza in posti sicuri,
perché i vostri nemici li stanno cercando
per portarseli via.
Badate, senza la loro protezione,
sarete in pericolo due volte.
Basta una pietra, un vaso di geranei,
un albero secco, un segno, oppure niente.
La cosa più sicura, potendo, è portarveli dentro,
tenerli con voi, perché un giorno
potrete chiamarli per nome uno ad uno.
E se quel giorno io non ci sarò,
verranno le formiche sottoterra,
a raccontarmelo.

Io sono stanca, ormai.
Ma vi volevo vedere un'altra volta.
Un anno è trascorso,
da quando vi ho salutati in questa piazza,
un anno che è pari a dieci anni,
e sono stanca.
Non basta una vita sola, non basta una vecchia:
quest'uomo che io seppellisco è tutti gli uomini,
non smette mai di morire,
e io sono stanca, e tutto, tutto,
dev'essere ancora fatto...


ANTIGONE siede sul suo tumulo, e china il capo.

Dal lato della collina che guarda il Pavaglione, allora, una giovanissima attrice sale di corsa, si ferma, si guarda intorno: è ANTIGONE BAMBINA. Non vede la vecchia prostrata, nè si avvicina a lei: corre, sola tra i morti, di tanto in tanto chinandosi a raccogliere manciate di terra, per gettarle quasi con rabbia sui cento corpi immobili. E infine, dopo un ultimo sguardo al campo del massacro, esce.


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Quarto quadro: IL GIARDINO DEI NOMI

Lentamente, dai morti immobili si leva un canto, un bordone d'una sola nota, che inizia bassissimo e prende forza. Venti donne (il gruppo delle CANTANTI) si levano al centro della collina, si dispongono in cerchio fronte al pubblico, e intonano un potente canto a voci spiegate (il "CANTO BULGARO").

E lentissimi, allora, tutti i cento attori si alzano e scendono alla base della collina. Lì ciascuno prende un rametto, su cui è confitta una foglia di carta, che reca il nome di un morto (i duecento morti delle cinque stragi ripetuti in cinquemila foglie). Tornano sulla collina e piantano il loro ramo, ripetendo l'azione più volte, e senza mai interrompere il bordone.

Solo le donne CANTANTI stanno ferme al centro, continuando il CANTO BULGARO. Venti attori sollevano l'Albero Secco, che giaceva dall'inizio alla base della collina: lo trasportano per tutta la terra, e lo piantano nel sito di ANTIGONE VECCHIA (che intanto, accompagnata da una DONNA DELLA TERRA, è uscita).

Gli altri attori scendono tra gli spettatori, porgendo loro altri rami. Le donne CANTANTI escono, mentre un VIOLINO intona la melodia del CANTO FINALE. II pubblico invade la scena.


Parte prima: LE DIECI PIAZZE


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