BRUNO TOGNOLINI. Libri. "Versi di bestie".

Bruno Tognolini
VERSI DI BESTIE
Illustrazioni di Viola Niccolai

febbraio 2022
Cartonato 21 x 14,8 cm, 45 pagine a colori, € 16

Trum, trum!
Trum, trum!
Gli elefanti camminanti
Cuori giganti, piedi pesanti
Vanno e vanno, e dove vanno?
In qualche posto che loro lo sanno

"Gli occhi, attraverso cui l'amore dice la poesia, servono
per guardare gli alberi e le bestie che formano l'anima.
Le bestie dell'anima sono la poesia".

Giuliano Scabia, "Il poeta albero"

Lista delle bestie

Racconto dell'autore

La nascita del libro

Le bestie dell'anima

Versi di bestie. Le bestie

Versi di bestie. I versi

Sei assaggi

Versi di cuori elefanti

Versi di volpe fiamma

Versi di ape operaia

Versi di rinoceronte

Versi di grilli stellari

Versi di cicale solari

L'INTERA COPERTINA 'SPIANATA'

LISTA DELLE BESTIE

Solo i titoli delle trentadue filastrocche, per offrire al lettore la panoramica completa del bestiario.
Qui sotto, invece, i testi e le illustrazioni di sei bestie tutte intere.

1. Versi di cuori elefanti
2. Versi di edna l'echidna
3. Versi di rondine sentinella
4. Versi di tartaruga regina
5. Versi del bello cammello
6. Versi di ippocampo senza scampo
7. Versi di libellula assassina
8. Versi di castoro costruttore
9. Versi di ragno rimatore
10. Versi di pesci degli abissi
11. Versi di volpe fiamma
12. Versi di biscia strillona
13. Versi di cane perplesso
14. Versi del microbo piccolo
15. Versi dell'ape operaia
16. Versi di bradipo svelto

17. Versi di lemure spettro
18. Versi di grandi gatti
19. Versi di brutta blatta
20. Versi di farfalla bella
21. Versi di scimmia scimmiotta
22. Versi di madre balena
23. Versi del baldo cavallo
24. Versi di zebra enigmistica
25. Versi di topotamo sbagliato
26. Versi di rinoceronte zuccone
27. Versi di grilli stellari
28. Versi di cicale solari
29. Versi di bestie ammaestrate
30. Versi di bestia senza nome
31. Versi di uccelli volanti
32. Versi di bestia umana

All'indice

RACCONTI DELL'AUTORE

La nascita del libro
Anche questo libro, come altri miei, nasce da un seme lontano. La prima filastrocca, Versi di Cuori Elefanti, è della fine 2012: una delle quarantotto composte in tre anni per il giornalino "G-Baby", dei periodici San Paolo. Pian piano nel tempo, finito il lavoro con quel giornale, ho estratto dalla sua opulenta cesta (l'accordo editoriale lo consentiva) manciate di filastrocche per due libri: Rime Piccoline di Nord-Sud e Nino e Nina tutto l'anno di Fatatrac. Ma ho tenuto da parte, religiosamente, un pugnetto di filastrocche sugli animali, di cui quella degli elefanti era la prima. In attesa che arrivasse il loro tempo.

Ci furono tentativi a vuoto: il primo lontano con Alessandro Sanna (modalità illustratore senza editore), l'amico sempre carico di compiti e lavori, che infatti non ebbe il tempo. Il secondo nel febbraio 2020 con Fatatrac (modalità editore senza illustratore), che per la difficoltà a programmare le uscite, causa Covid, sfumò alla fine in mesi di silenzio. In quel silenzio però il tempo per me era arrivato, e fu un tempo di Grande Reclusione: il primo lungo lockdown della pandemia, la primavera del 2020, che ho trascorso per intero, cancellati tutti gli incontri in giro per l'Italia, nella casa di Lecce, col suo giardino di aranci, nespoli e limoni.

Lì ho preso in mano il pugnetto di rime di bestie messe da parte: ho tenuto e modificato la rima degli elefanti, che stupendamente aprivano la processione, e tenuto quasi identica quella degli uccellini volanti. Le altre, non ricordo neanche quali, troppo mirate sui piccolini a cui il giornaletto della San Paolo si rivolgeva, non erano più in armonia con la complessità e larghezza di Senso e Suono con cui i nuovi Versi di Bestie andavano ormai frondeggiando: e vennero escluse.

Son stati quelli, da febbraio a maggio, mesi felici. Tanto da farmi sentire un po' in colpa, nello sgomento generale per la Reclusione. Io invece stavo bene, chiuso in casa e nel giardino frutteto del Sud, a scrivere versi: e Versi di Bestie. Ore serene, si può dire felici, quali solo l'opera in corso sa regalare. In seguito, come racconto ai bambini quando mi chiedono se "mi rende felice fare lo scrittore", verranno altre gioie, diverse, umane anche loro e legittime, ma minori e un po' vanitose: la piacevole soddisfazione per le lodi dell'opera compiuta. Ma mentre - dice Seneca in una delle sue lettere a Lucilio - il pittore a opera compiuta gode ormai i frutti della sua arte, "ipsa fruibatur arte, cum pingeret": godeva dell'arte stessa, finché dipingeva.

Confrontando questi sentimenti e il passo di Seneca in uno scambio di mail con Nicola Gardini, quel grande poeta e maestro mi ha scritto così: "Già... Quel fare, giorno per giorno, ora per ora, che sta al posto del tempo, che è il tempo più personale possibile, che è la vera vita (oltre a quella che si vive attraverso l'amore). E dunque scrivere è come amare, penso.". Così è, veramente, confermo: e gioia di scrivere e amore inzuppavano giorno per giorno i versi crescenti, facendone infine un canto alle Bestie gioioso e amoroso.
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I prossimi tre capitoletti son quelli che appaiono nel seguitissimo blog dei Topipittori,
che mi hanno chiesto una presentazione del libro, e che ringrazio per averla accolta
e condivisa con me su questo sito.

Le bestie dell'anima
Comincio con brevi passaggi di libri. Due sono miei, perché su questa parentela di anima e animali, e di uomini e bestie, vado pensando, leggendo e scrivendo ormai da buon tempo.
Ecco come la proclama Mama Kurma, l'antica tartaruga sciamana degli Àniman nel romanzo Il Giardino dei Musi Eterni (Salani). Mama Kurma allungò il collo e fissò con occhi terribili la cerchia dei fratelli ammutoliti.
"TUTTO HA UN'ANIMA! TUTTO È ANIMATO! TUTTO È ANIMALE!"
Così annunciò, con voce potentissima. "Non c'è la Bella! Non c'è la Bestia! Siamo tutti delle Belle Bestie!"
(...) "Solo uomini e bestie insieme, che di fiaba in fiaba vanno, senza fine. Solo questa infinita processione" Ed ecco il sogno di ricostruzione di questa processione perduta in una mia lettura d'oggi, faticosa: il saggio "Chtulucene", della visionaria lisergica antropologa californiana Donna Haraway. Di cui non cito parti letterali, perché son sparse nel suo parlare pirotecnico, ma estraggo e dico con parole mie. Due sulle altre: multispecie e "making kin".
Co-divenire multispecie, relazioni multispecie, confusione, prosperità, humus multispecie; narrazioni, arte, femminismo multispecie. Gli umani devono fare parentela (in inglese suona meglio: "making kin") con molte specie, prime fra tutte quelle animali, se vogliono sfuggire all'estinzione di una specie che si è messa in testa di fare da sola, al di sopra e a danno di tutte le altre.

Lo dicono anche i poeti, senza mai averne letto. Montale, nella poesia "Götterdämmerung": Il crepuscolo è nato quando l'uomo
si è creduto più degno di una talpa o di un grillo. E questo fare parentela, il "making kin", è forse oggi ormai un "re-making kin", un riallacciare parentele spezzate e dimenticate da ere immemorabili. Come predica di nuovo Mama Kurma nel Giardino dei Musi Eterni, spiegando perché ai bambini diamo in mano giocattoli effigi di bestie, gli infiniti peluche. "E non solo i giocattoli" aggiunse il gatto Linneo, senza batter ciglio, "anche i libri per i cuccioli umani sono pieni di cuccioli animali: coniglietti, maialine, cagnetti, gattini, ochette..."
(...) "Perché umani et animali sono equali nell'Alba del Tempo" disse solenne la tartaruga. "(...) Antica Sorellanza della Vita essi sono, nell'Alba del Tempo. Fratelli e sorelle essi sono, et anche sposi fra loro, in antico più antico".
(...) "Sposi fra loro, sì" intervenne Linneo, "e facevano figli. Lo dicono i miti più antichi, che sono affollati di ibridi umani e animali: centauri, sirene, minotauri, sfingi..."
Solo così, dice l'arcaica tartaruga, i cuccioli umani riusciranno a superare lo strappo fatale di quegli allucinati primi anni: mettendogli accanto a conforto gli avatar dei fratellini delle fonti, di Gaia Panzoe Multispecie, la cucciolata generale della vita da cui loro stessi provengono, prima che il duro decreto del DNA recida quei vecchi legami, e li spari nel loro Antropocene.

E infatti eccomi, me stesso bambino, alle fonti di questa primigenia parentela perduta, che la ricordo nel piccolo libro autobiografico Doppio Blu (Topipittori). Il bambino aveva un grande Libro degli Animali, che spesso a casa posava in terra e squadernava, sfogliando senza mai stancarsi. Sapeva i nomi di tutti gli animali, e voleva che i grandi e i fratellini li puntassero col dito per interrogarlo e poterli nominare.
"Tigre del Bengala", diceva. "Mandrillo", diceva. "Ay a tre dita".
(...) "Chino ai profondi lieviti, ripatisce ogni fase", avrebbe letto decadi dopo in una poesia di Quasimodo. "Le bestie dell'anima sono la poesia", avrebbe letto in un'altra del suo maestro Giuliano Scabia.
Ed eccolo allora, il mio grande primo maestro Giuliano che è morto da poco, nel libro "Il poeta albero" (Einaudi). Le bestie camminanti sentono subito i poeti camminanti – come ad esempio una volta Orfeo. Le bestie camminanti non sono il pubblico della poesia – ma la poesia. I piedi della poesia in origine erano bestie, piante, insetti, rumori del cielo e della terra. Poi nomi. Gli occhi, attraverso cui l'amore dice la poesia, servono per guardare gli alberi e le bestie che formano l'anima.
Le bestie dell'anima sono la poesia. E i poeti, come le bestie, fanno versi.
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Versi di bestie. Le bestie.
Ed ecco i miei.
Sono versi di bestie. Versi che fanno le bestie, scherza l'ambiguo titolo, ma mente: sono versi che parlano di bestie. Versi che fa un umano poeta parlando di bestie. Non ho la minima idea di che versi fanno le bestie parlando di sé, o di altre bestie, fra cui gli umani, fra cui i poeti: ma io parlando di loro faccio questi. E cosa dicono di loro questi versi? Cose vere? Non so se dicono cose vere, ma sono sinceri.

La questione dell'antropizzazione degli animali è antica e probabilmente inestricabile. Gli umani si sono appropriati delle bestie, dicono gli animalisti, totalmente: non solo degli utili corpi ma anche delle anime ignote. Ne hanno fatto bistecche e simboli in egual misura. Bestie alienate a se stesse e ridotte all'umano affollano le narrazioni di ogni era in un'eterna Fattoria degli Animali: da Esopo a Mamma Oca, da Lassie ad Alien, dai centauri a Mickey Mouse. Appropriazione, alienazione, sfruttamento narrativo: e i veri animali intanto son sempre altra cosa, sempre altrove, forse anzi il vero Altrove dell'umanità.

Quindi tutti i racconti umani che parlano di loro sono fake, son fasulli e menzogneri. Vero: son menzogneri ma sinceri. E in qualche modo perfino rispettosi. Perché io non potrò mai sapere cosa sia veramente, chi sia un leone per sé, perché non sono né sarò mai lui, né mai veramente in lui: posso solo raccontarlo per me. Solo così sono sincero, e lo rispetto. Gli mancherei più gravemente di rispetto se mi ponessi in capo e a scopo di parlare veridicamente per lui.

Così io faccio versi umani, rispettosi, su ragni e ippopotami, cani e delfini, bradipi e grilli: ma visti da qui, da me. Rispettosi e perfino amorosi. Anche quando ridacchio di loro, li prendo in giro. La risata amorevole, sappiamo, è una delle più dolci e forti forme d'affetto. Ecco allora la blatta rabbiosa, che è brutta: per noi, ma come l'antica sapienza multispecie ante litteram diceva, lo scarrafone è bello a mamma sua. Così il maestoso cammello che puzza e ha la faccia di uno che si crede bello; e la biscia sfacciata che strilla e noi non la sentiamo; e il rinoceronte zuccone ostinato, il destriero da passeggio di bambini, il "topotamo" errore creativo, le cicale tamarre rock.

Ma ecco anche gli elefanti camminanti, la primigenia processione della vita. Ecco la madre balena, nella cui pancia noi sogniamo di tornare. Ecco la tartaruga che non ha fretta perché è a un tempo il viaggiatore e il pianeta. Ecco delfini e orche che saltano per noi, ma sono loro che ci hanno ammaestrato, e alla fine (omaggio sfacciato alla "Guida galattica per autostoppisti") se ne andranno dal pianeta morente dicendoci: "Grazie del pesce". Ed ecco infine l'animale sconosciuto, la specie non ancora etichettata con un cognome umano, che i versi di bestia poeta scongiurano di non farsi nominare mai.

Con l'incanto e il gemello contrario, la confidenza; con reverenza e la sorella contraria, l'irrisione; col mistero insondabile e i cugini contrari, i cenni libreschi zoologici: ciò che ho fatto in questo libro in fin dei conti è risquadernare bene aperto sul pavimento l'antico Libro degli Animali della mia infanzia, quello di cui racconto in Doppio blu.
Era grande, ricucito da qualche vecchio legatore perché forse si stava perdendo, con le copertine di grosso cartone che ricordo finemente picchiettate rossiccio su giallo, maculate come un minuscolo leopardo. E aveva belle illustrazioni colorate, realistiche, assorte: degne figure e semi dei miei sogni.

E poiché fin qui ho parlato del racconto dei versi, come se solo quelli fossero il libro; e poiché non so parlare con sapienza delle illustrazioni, perché quella sapienza non ce l'ho: allora dei disegni di Viola Niccolai, e della cura con cui i Topipittori li hanno guidati, dirò solo un semplice e antico grazie. Perché quelle, a un certo punto l'ho capito, son le figure bambine del mio Libro degli Animali oggi cresciute. Chiare, riconoscibili come quelle, icastiche, con musi vivi e veri e andamenti eleganti di zampe e di groppe in bel movimento pur ferme: come bambino le vedevo e le sognavo. Ma evanescenti ormai, sfocate, sulla via di svanire, come da adulto oggi vedo gli animali che si allontanano dolcemente nel ricordo, e duramente nella vita del pianeta.

Nei versi e nelle tavole, grazie ai Topipittori, ho potuto rendere onore facendolo crescere, anche se fra le mani di oggi è così piccolino, a quel grande Libro Sacro della mia infanzia.
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Versi di bestie. I versi.

Un'ultima cosa, dopo aver parlato dell'Ala del Senso, le bestie che racconto, ora sull'Ala del Suono: i versi con cui le racconto.
Mi sono ormai riconosciuto, e rassegnato: sono un poeta rimatore. Scrivo poesie "filastrocche", componimenti con forte battente struttura di metro e di rima. Episodi di vita diversi son serviti a capirlo.

Uno fra i tanti. Chiara Carminati è una mia cara amica, anche fuori dai libri. La sua arte poetica è anfibia, come quando va giù nelle sue apnee: è bravissima nelle rime filastrocche, e stupenda quando esce volando di rima e di metro. Lo scorso anno, dopo aver letto il suo "Viaggia verso" (Bompiani), mi son trovato a scriverle di getto, senza girarci intorno: "sei la più brava di tutti noi". Nella risposta, tacendo per garbo le lodi, Chiara mi disse: "Chissà che un giorno o l'altro io non riesca a convincerti a fare qualche volteggio in altre zone poetiche! Anche solo fra me e te, in versi del tutto inediti nel vero senso della parola". Le ho risposto che no, non lo farò. Pur leggendo con felice ammirazione i versi sciolti e fluenti di Chiara, di Giusi Quarenghi, di Silvia Vecchini, io non lascerò mai la mia antica scandita a metronomo rima tambura. Mi troverei spaesato, come quando mi figuro di scrivere anch'io un libro "per grandi": semplicemente, non saprei dove cominciare.

Ci sono pianisti come Keith Jarrett che sono stati al tempo stesso esecutori classici eccellenti e straordinari pianisti jazz. Ma sono pochi: i più hanno suonato o perfettamente classico o perfettamente jazz. Ci sono grandi musicisti rock, pop, country, blues, reggae, e cento altri nomi più attuali. è tutta musica, sono tutti musicisti: ma perché un bravo suonatore di cumbia dovrebbe mettersi a suonare Chopin? Sarebbe talento sprecato.

Semplicemente: non c'è una sola regola, io penso. Per alcuni artisti è bene fare anche altro, se lo fanno bene. Per altri è bene fare sempre meglio quello che fanno.

Io quindi continuerò la mia rima tambura. Però una cosa posso farla: posso provare a scriverla sempre meglio. Non cambiare, migliorare. Concertare sempre più i metri, ricamare sempre più i suoni, giocare sempre più di rimalmezzo, di allitterazioni, di omoteleuti. Come Carlos Santana, svisare sempre più fine con le dita. L'Ala del Suono crescerà sempre di più, gagliarda e gaglioffa. E l'Ala del Senso, se la poesia vuole volare, dovrà tenerle dietro, estendersi ed espandersi a sua volta, finendo per farmi dire cose che non avevo la minima intenzione.

Così ho provato nei miei ultimi libri di rime, e molto in questo. Ho fatto versi per dire le bestie. Li ho fatti nel mio stile, col mio stilo, ma cercando di farli bene, sempre meglio. Perché questo è il compito di noi narratori poeti: dire le cose del mondo bene, perché siano così bene-dette. E benedire le bestie del mondo è cosa degna, che va fatta e rifatta nei millenni.
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SEI ASSAGGI

Sei Versi di Bestie, coi testi e il link per le tavole di Viola Niccolai. A mia scelta, e la scelta non è facile.
Ne regaliamo sei su trentadue. Sono tanti, io e l'editore siamo generosi. In cambio vorrei chiedere ai visitatori, se per caso qualcuna piace, e copiano e incollano e portano a casa o a scuola, un gesto di gentilezza e correttezza: citate sempre il libro e l'editore. Sotto la lirica o la tavola presa in dono, scrivete sempre:"Da VERSI DI BESTIE, di Bruno Tognolini e Viola Niccolai, Topipittori".

VERSI DI CUORI ELEFANTI
Qui la doppia tavola di Viola Niccolai
Trum, trum!
Trum, trum!
Gli elefanti camminanti
Cuori giganti, piedi pesanti
Vanno e vanno, e dove vanno?
In qualche posto che loro lo sanno

Marciano insieme, corrono in branco
Sfilano in fila ma alcuni di fianco
Rompono rami, sfrondano foglie
Se c'è qualcuno davanti si toglie
Schiantano alberi, aprono strade
Corrono, inciampano, qualcuno cade

Quelli che cadono restano fermi
File di scheletri di pachidermi
Gli altri ripartono, cuori potenti
Uomini arrivano e rubano denti
Loro continuano, file infinite
Uomini arrivano e rubano vite

Le scimmie guardano dai loro rami
Lanciano gridi, domande, richiami
"Ma dove corrono, si può sapere?"
Vengono pesci, pitoni, pantere
Tutti domandano, ma loro zitti
Trum, trum, tirano dritti!

Perché sono i Re Elefanti
Cuori giganti, piedi pesanti
Grandi vite camminanti
Ma dove vanno?

Avanti!

Prima del sempre, dopo del poi
Quando si fermano moriamo noi
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VERSI DI VOLPE FIAMMA
Qui la tavola di Viola Niccolai
Non sono cervo e la freccia mi colpisce
Non sono lupo e la muta m'ha inseguita
Non son uccello e lo sparo mi rapisce
Non sono preda e mi tolgono la vita

Sono la volpe, sono la stella rossa
Sono la fiamma bandiera della fuga
Inzuppata di pioggia nella fossa
Incendiata dal sole che mi asciuga

Inseguita da cavalli giganteschi
Da umani a cui non ho mai fatto male
Da cani pazzi come diavoli fiabeschi
Da corni con muggiti di animale

Dalla tagliola fredda che mi schiaccia
Dal contadino col tuono del fucile
Dal mercante che mi scuoia la pelliccia
Dal bambino con le pietre nel cortile

Nella fuga le ragioni si dileguano
In queste mille vite che distruggo
Non so se fuggo perché loro mi inseguono
O se mi inseguono solo perché fuggo

Ma so che non mi prenderanno mai
La mia coda scavalca mille morti
Mille volte mi spari, ma vedrai
Mille volpi che tornano più forti

Perché sono la preda primordiale
Non ha senso, non ha causa, non ho colpe
È solo l'uomo che caccia l'animale
Caccia all'anima sua, caccia alla volpe
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VERSI DI APE OPERAIA
Qui la tavola di Viola Niccolai
Porto e riparto, parto e riporto
Ape operaia
Dal prato all'aia, dall'aia all'orto
Umile e gaia
Dal fiume al fiore, dal fiore al favo
Il sole è sorto
Il tempo è buono, il vento è bravo
Parto e riporto

E canto così

      Di tutto questo polline
      E prendine, e togline
      Bella Regina dimmelo
      Che cosa si farà

      E tutto questo nettare
      Dove lo devo mettere
      Bella Regina dimmelo
      A cosa servirà

Forza di sciame, forza maggiore
Forza lavoro
Volo di fame, cuore del fiore
Miele dell'oro
Come le suore pregano sole
Per tutto il mondo
Noi api-cuore facciamo miele
Lento e profondo

      E tutto questo nettare
      Ora lo devo mettere
      Il miele deve scorrere
      Ed è compito mio

      Perché il dolce degli uomini
      Si perde in fondo agli animi
      Qualcuno deve renderlo
      E l'ape sono io
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VERSI DI RINOCERONTE
Qui la doppia tavola di Viola Niccolai
Sono il rinoceronte corazzato
Io vado avanti e sfondo e spacco tutto
Perché sono spaccone, zuccone ed ostinato
Perché non giro intorno, vado dritto

Io sono grande e grosso, largo e tondo
La mia pelle è cemento con la crosta
Perché dovrei spostarmi quando davanti ho il mondo?
Io tiro dritto, è il mondo che si sposta

Così pensava quel rinoceronte
Nel suo cervello bestio buio e tetro
E sfondava ogni cosa che trovava di fronte
Per vedere che cosa c'era dietro

Ma la giraffa che vede fino in fondo
Diceva: sei un tonto prepotente
Se tu giri l'ostacolo, nel giro trovi il mondo
Se tiri dritto, dietro non c'è niente

Non era vero, c'era qualche cosa
E un giorno la trovò il rinoceronte
C'era un rinoceronte, in carica furiosa
Che lo inzuccò diritto nella fronte

Fra i due zucconi l'urto fu tremendo
Con la testa assordata di ronzio
Crollò il rinoceronte, e disse sorridendo
Lo sapevo che dietro c'ero io
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VERSI DI GRILLI STELLARI
Qui la doppia tavola di Viola Niccolai
Salgono in cielo a frotte
Mille spilli di grilli
E pungono la notte
Con i piccoli strilli

Con le antenne puntate
Ai firmamenti chiari
Le vocine strillate
Son messaggi stellari

"Stelle stelle, ci siete?"
Dicono i gridi fitti
"Sorelle, rispondete!"
I cieli stanno zitti

"Dateci, stelle chiare
Briciole d'aria bianca
Diteci, stelle care
Al giorno quanto manca

La notte è così vecchia
Se cantiamo finisce?
La luna che si specchia
Dentro il fiume svanisce?

E il buio sarà scuro?
E i mattini tranquilli?
E poi verrà il futuro?
E noi saremo i grilli?"

Le stelle messaggere
Dall'infinito aperto
Sorridono severe
E rispondono: "Certo"

I trilli allora tacciono
C'è un gran silenzio intorno
I grilli si addormentano
E può venire il giorno
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VERSI DI CICALE SOLARI
Qui la doppia tavola di Viola Niccolai
I grilli signorini all'alba vanno via
Ci lasciano i violini, li giriamo a chitarre
E parte la bestiale strepitosa armonia
Noi siamo le cicale musiciste tamarre

Spunta il sole padrone, dà tre pugni sul mondo
È il segnale d'inizio, canta forte compagna
La sguaiata canzone del mattino giocondo
Che sveglia spaventata la signora campagna

I fratellini grilli con signorina voce
Vanno bene di notte, per la luna farfalla
Per il sole giaguaro serve un canto feroce
Aria calda che trema, luce cotta che balla

Le mattine abbaglianti corrono al mezzogiorno
Le cicale chiassone bestioline cavalle
Con chitarre assordanti sparano tutto intorno
Raggi di una canzone fatta di strilla gialle

Ma sono proprio loro, guerriere del frastuono
Che tengono su il sole col loro canto matto
Lui senza la colonna gigante di quel suono
Cadrebbe sulla gente e brucerebbe tutto

Viene il tramonto, basta, posano gli strumenti
Sotto le stelle bianche, dentro l'azzurro pieno
Nel silenzio le stanche cicale adolescenti
Dormono come pigne, non russano nemmeno

Ora canti tranquilli
Venite avanti grilli

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Questa pagina è stata creata il 15 febbraio 2022 e aggiornata l'ultima volta il 15 febbraio 2022

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